Quadro

_Qual verdade o senhor quer que eu busque?

Sente-se enquanto eu troco o curativo.

Examino um ferimento calejado por dentro...

E em minha alma eu pergunto:

‘Porque eu? ‘

Não cometa este erro, disse a espada.

_Eu em seu lugar desistiria desse item.

‘E o que eu realmente faria em seu lugar?

Além de ocupar a mente com curativos

E mensurar a dor dos outros como se

Socar minhas ataduras não fosse o suficiente?

O que você é, o que eu fui,

Não importa, exceto pelo que temos feito. ’

_Na sessão de achados e perdidos

Não existe nenhum documento que comprove

A existência desse tal setembro maldito.

‘Quando memórias fatalmente consumiram os sentidos. ‘

_Malditos sejam os meses, os anos e os documentos!

_Reza a lenda que no museu do tempo,

Em uma pintura de assinatura expirada

Jaz, envelhecida, a instrução...

“Não memorize onde achar o que perdeu

Mas não se esqueça de quando desapareceu.

 Trocar as gazes até que desvaneça. “

‘Mas quem é você, e o que eu sou?

Essa vida é uma ciranda doente, embriagada a dançar.

Eu não sou médico, sou um exilado.

O que faremos não importa, exceto pelo que fizemos.

Novas pinturas não encontram paredes sólidas

Apenas espaço nos registros de estoque

E números de identificação. ’

O bibliotecário diz:

_Enfim, contos para este acervo!

De volta à sala de espera, respondi ao visitante:

_Infelizmente, não temos o volume que o senhor procura.

E ele ficou parado ali, examinando outras obras.

_ Minhas desculpas por não tê-lo ajudado...

_Fez o suficiente, filho. Obrigado.

“Não se encontra cura alguma em ferimento maior do que é possível suturar sozinho.”

Assim estava escrito no verso, um quadro.