Várzea

Quando o poeta rasga a própria carne
Não sabe que rasga a carne de todos
Aquele fio entrelaçado, fosco
Das areias do destino insosso
São dos venenos, o mais sádico.

Quando a inspiração derrete feito tinta
As dúvidas sóbrias abarrotadas de agulhas
Todas bem finas e indolores se sozinhas
Juntas, o tormento dos ardores
Rasgam a carne do poeta e dos amores.

Quando é que quando, de vez em quando
O sonho mente ou oblitera as crenças
Dilui ou cria desavenças
Foda-se tua essência, não a minha paciência
Estou aqui de passagem, não pra serva mas pras eras.